A irrealidade do presente

De repente percebo porque gostamos tanto de fotografias. É algo que se revela do nada para mim, e do qual, de forma mais benevolente do que talvez eu devesse encará-la, se descortina:

A imagem congelada de certa forma é capaz de trazer o que há de melhor em determinada situação, e das pessoas que participam desta situação.

O ser humano envolvido em toda e qualquer ação parece ser superior a tudo naquele momento congelado. Quando tudo para, tudo parece ser possível.

 

Mas não é.

 

Só parece ser; não consigo deixar de ver as pessoas com mais otimismo do que elas mereceriam. O instante congelado devia carregar consigo toda a história que merece (e tem direito), e de certa forma, eu e você o livramos disso. Crime contra nós mesmos.

Naquela foto tudo parece lindo, tudo parece possível, parece que tudo vai dar certo. Vai terminar no lugar certo.

 

Mas só parece.

 

Não sei se esse sentimento, essa crença em pessoas e futuros melhores é devida, só sei que não consigo viver sem ela.

 

Preocupo-me somente com a falsa imagem enviada (transmitida?) pelo mundo (por todos nós?). Pare a música, tire a cor, rebobine e assista de novo. Traga o mundo ao mundo real, o mundo em que você vive; sem esse filme de cinema, esse filme tratado, tudo o que você viu. Traga o que é.

De repente, tudo parece se relacionar com você. Essa música, essa cor, esse movimento parece criar um novo universo, que não é seu, ou meu. Isso me assusta. Por quanto tempo eu venho aceitando (vivendo?) esse universo que não é meu?

 

Me resta a vida, redentora do tudo, até do tempo perdido. Por sorte não tenho errado tanto! Me resta voltar a olhar o mundo com menos trilhas sonoras e menos filtros visuais, olhá-lo mais como ele é. Ouvir mais o som, cheirar mais o cheiro. Sentir.

Crime tremendo é colocar-nos nesse aquário. De repente meu cérebro parece menor que o de  um peixinho dourado.

 

E o de vocês?